La cuneta

Voy al acecho de mí por este desierto - los pasos - el crepitar de arbustos - la alborada nublada

Languidez. Languidez y fiereza.

La cuneta ya no es una salida: todo el cielo cabe en un cajón muy chico. Este aliento es un aleteo de aves en extinción.

El matorral violáceo, la montaña sin forma; me crecen en los bajos el tacto de las fieras.

El humor negro se sanaba con sanguijuelas: ahí tienen mi pecho, abierto, pétalos de almendros, esperando su lengua de páramo.