Notas al margen. Física.

El profesor de física explicó e insistió  en que siempre había un espacio entre dos objetos que, en apariencia, permanecen en contacto. Aunque cojas un vaso, un libro, una mano, siempre hay una distancia entre tu piel y lo otro. Hice la prueba juntando dos dedos y mirándolos de cerca. Aunque sea un dato prescindible, la distancia es del color verde que tienen las mesas de los institutos. Es de un verde casi idéntico al de la catarata que se había formado entre mis dos dedos.

Notas al margen. Tecnología.

Utilizaban un tablón de madera. A veces lo pintaban de blanco, de azul. Se oscurecía en el pasillo. Ponían pequeños clavitos dibujados de manera uniforme. En la circunferencia, segundos, minutos, pero también otras. Idioma secreto de las matemáticas, sacra geometría. Unían los puntitos con hilo o lana; repetían patrones. Simetría. Más uno, menos uno. Mas tres, menos dos.
Tela de araña, tela de araña. Siempre construyes las mismas patrañas.

...

Antes de que llegue el ruido,
se nos termina la noche,
horas orilla,
ya te escribí.
Se nos termina la noche,
por las voceras del sueño,
antes que sea de día,
horas orilla
ya te escribí.

Almendros y más, por Antonia Romero

Hace algo más de un año mi amigo Juan F. Navarro y yo quedamos una tarde a tomar un café.

Él venía con un montón de fotografías tomadas con una vieja cámara Polaroid donde aparecían partes de Almendros en flor. La parte tiene el don de subvertir el todo y los almendros empezaron a aparecérseme como alambradas, manos, redes, delantales tendidos.

Juan dijo, estas fotos las hace mi nuevo personaje, Antonia Romero.
Yo dije, yo sé quién es Antonia Romero.
Dije, hace un año escribí un texto que seguramente escribió Antonia.
Dije, Antonia lleva el delantal sucio.

Más o menos, así empezó este proyecto que ahora es un libro. Estamos recaudando dinero para que Almendros y más, por Antonia Romero pueda estar en nuestras librerías. Y necesitamos ayuda. En el siguiente enlace hay diferentes opciones para poder colaborar con nosotros.

http://www.verkami.com/projects/13596-almendros-y-mas-por-antonia-romero

Apuntes para una nueva morfología

Lo curioso de la morfología de la palabra tristeza es que no remite a un cuerpo apagado. De la misma manera que la morfología de la palabra triste remite, sin ningún género de dudas, a un hombre gris un día de lluvia, bastante semejante en su apatía a Bartleby, el escribiente, en el caso del cuerpo de la palabra tristeza hay un empuje en sus fisuras que rezuma vitalidad y entusiasmo. Como un frondoso y oscuro bosque que esconde una hoguera, más o menos viva, que arde en su interior, y que el espectador puede ver desde fuera una vez que sus ojos se han acostumbrado a la oscuridad.

Pozo

Pescar en el desierto

al asomarme

al pozo de tu ombligo

en esta tierra, blanca, 

que no conoce lluvia ni alimento.

Y aunque el paisaje es calmo

y descargo mis piernas 

con soltura

en el largo vacío de la poza,

no hay organismo humano 

que resista 

siete días sin agua.